Antes de que Gaara bañara la arena con sangre… antes de que las guerras convirtieran a los niños en armas… hubo uno. Uno solo. El primero.

Su nombre fue Bunpuku. Un monje. Un creyente. Un hombre de paz convertido en prisión.

No lo eligieron por fuerza, ni por sabiduría. Fue por descarte. Sunagakure necesitaba contener al demonio, al Shukaku, el Ichibi de la Locura. Nadie se ofreció. Nadie pudo. Así que usaron al monje. Lo sellaron sin advertencias, sin compasión, sin retorno. El ritual fue un experimento… y Bunpuku, la ofrenda.

No gritó. No suplicó. Se arrodilló. Y oró.

Durante los primeros días, trató de razonar con la bestia. De calmarla. De comprenderla. Pero Shukaku no entiende de fe ni de compasión. Solo de odio, de arenas interminables, de siglos de encierro que supuran rencor. Día tras día, Bunpuku escuchaba susurros en la tormenta. Voces que no eran suyas. Arena dentro de sus pulmones. Pesadillas despiertas. El templo donde meditaba se convirtió en una celda maldita. Su cuerpo se volvió quebradizo. Su mente… una duna que cambiaba con el viento.

La gente comenzó a temerle. Ya no lo veían como un sabio, sino como un riesgo. Un error. Un recipiente con fecha de explosión. No podían matarlo… pero sí enterrarlo.

Y así lo hicieron.

Lo sellaron bajo tierra, lejos de todo. Un ataúd viviente bajo la arena ardiente del País del Viento. Las cadenas hechas con fuinjutsu ancestral lo envolvían como serpientes. Pero él nunca dejó de recitar mantras. Incluso cuando nadie lo escuchaba. Incluso cuando ya no quedaba voz.

Dicen que no murió. Que su alma quedó atrapada en el silencio. Que Shukaku nunca volvió a estar tan quieto como con él. Que aún hoy, si te pierdes en una tormenta de arena, puedes oír una voz suave repitiendo plegarias… o sentir el temblor de una rabia dormida.

Bunpuku no fue un héroe. Nunca tuvo la oportunidad. Fue el primer intento. El primer fracaso. El primer sacrificio.

El primer maldito.